Мирт

О боги, почему по понедельникам так хочется спать?
Я закрываю глаза и по-кротОвьи ползу в кровать,
На ходу огибая завалы нечитаных книг.
Наблюдает за мною бессмертный столикий старик;

Он глядит на меня сычом, пауком падает с потолка,
И я чую его дыханье из каждого уголка.
Отравляет меня можжевелово-миртовый дух.
Я ищу свои грезы: на запах, на ощупь, на слух.

Где ты, путник, что играл мне у озера в безлунной ночИ?
Я могла бы тебя узнать под любой из твоих личин.
Пой мне Scorpions, Трио Мареничи или Чижа;
Будто хищник, танцуй, выжидай, осторожно кружа.

Пляшут тени — до щекотки под ребрами — дурманяще — мирт!
Воланд, присев на корточки, предлагает мне чистый спирт.
Я жива лишь твоими чАяньями, о менестрель,
Хоть однаджы ты вырвешь мне сердце и спалИшь постель.

Крокодилы вырастают из ванных. Так бывает всегда.
Идущий сегодня по следу завтра не сыщет следа;
Но смешливые боги подарят мне новую ночь,
И другою дорогой пойду я от озера прочь.